Dejo de escribir ...

Dejo de escribir cuando las palabras faltan con aviso,

porque todo aquello que duele sigue intacto:

quiero evadirme, alienarme, para no aceptar la derrota,

para comenzar lejos sin un viaje con partida y adioses,

llegar a una puesta de sol ilusoria en donde sólo quiero ser;

ser sola con mi ser, ser por fin yo, la niña que se soñó

ser verdadera y sin paredes invisibles ni sábanas blancas.

Sin embargo, te asomas como en persecución indigna,

decepción cotidiana, rutina malvada, nada, y surges de la nada,

y dudo si soy yo quien no quiere ser o si mi sino es no ser.

¡Qué acuciosidad sobre el gesto equivocado,

solidario de este cansancio eterno,

que no se agota de patear burbujas de esperanzas,

excusas pueriles y entusiasmos pasajeros.

pido silencio ante mi llanto mudo,

pido excusa por mis bostezos al margen de la escena,

pido reverencia ante mi franqueza revelada;

lo que no pido es compasión,

pues el huerto de mi vida lo he sembrado yo,

y serán mis manos obreras quienes ahuyenten

este silencio atrincherado y los gritos de sordera,

que en ocasiones desgarran ilusiones idas;

sólo seré yo quien venza y te venza vida no querida,

quien venza y te venza opresión furtiva,

quien te  libere y te viva libre, libertad querida.